Atravessas a linha amarela.
Fixas os olhos de Mayakowsky.
Contudo é mera auto-ilusão.
O homem de uniforme jamais esboçou um poema.

Inquiridor, desfolha o livrete vermelho.
O quer era utópico é já só kitsch.
Em ouro as armas duma nação que já não o é.
“País das maravilhas”, os cidadãos chamavam-lhe em ironia.
Não um estado, mas uma partida que esgotou a última gargalhada.

Um epitáfio adequado ainda por encontrar.
Como sempre, a história é a mais turbulenta das correntes.
Mas ironicamente sentes-te libertada.
Aliviada do fardo de uma pátria.
 

M.Daedalus